Historia del matacán.- Sexta parte

Cuando el Mondacimas abrió la puerta, allí estaba yo, listo y perfectamente aviado. Impaciente y con los ojos agrandados por la ansiedad, estaba sentado muy tieso en el poyo junto a su puerta. Llevaba el chaquetón puesto y abotonado, calada la gorra, las botas de cuero bien anudadas y engrasadas, la cara lavada y el pelo atusado y un gran bocadillo de tortilla, envuelto en papel de periódico, bajo el brazo. En mis oídos resonaban aún las últimas palabras de mi madre:

-Ten cuidado y obedece en todo al señor Gregorio.

La Fa vino enseguida a saludarme agitando su rabito como un molinillo y poniéndose de manos sobre mis piernas.

-Buenos días, señor Goyo -saludé muy respetuoso, levantándome.

Gregorio cerró la puerta, me miró, frunció el gabelo, como si aún no se fiase de mi presencia, y al cabo dijo:

-Buenos días, Santi. Veo que eres un hombre de palabra.

Yo me puse muy hueco porque era la primera vez que me llamaban hombre y más aún porque me lo hubiera llamado nada menos que el Mondacimas, o sea, el señor Goyo.

Me cogió el bocadillo y lo metió en su zurrón y así, entre dos luces, salimos del pueblo con la Fa correteando muy contenta delante de nosotros.

  -No sé si no tendremos agua –murmuró el Mondacimas según salíamos del pueblo mientras miraba a un punto indefinido del cielo.

Sólo cuando dejamos atrás las últimas casas, Gregorio se descolgó del hombro la escopeta, la abrió, miró a través de los cañones, sacó dos cartuchos de la canana, la cargó y la cerró. Luego me dijo que me mantuviera siempre a su izquierda y un paso detrás de él. La Fa caminaba nerviosa diez o doce metros delante de nosotros.

Al cabo de media hora de camino oímos unas voces en uno de los prados de la dehesa. Eran unas voces secas, imperativas y tajantes, pero que no parecían dirigidas a otra persona. Era la Guadalupe, la vaquera de mi pueblo.

-Es la Guadalupe –confirmó el Mondacimas y añadió- esa mujer tiene más valor que la mayoría de los hombres. Por eso a ninguno se le ha ocurrido ponerle un mote. La Guadalupe es la Guadalupe y basta.

Yo no dije nada, pero, cuando llegamos a su altura, vimos como, con su voz de trueno, dominaba al toro de la villa, el semental que había para las vacas.

-¡Quieto ahí, galán! ¡Quieto he dicho, Artillero! – decía la Guadalupe blandiendo una larga y recia vara y con una voz tan potente y vibrante que el toro, aquella mole de ochocientos quilos, tiritaba al oírla.

-Buenos días, Guadalupe –gritó el Mondacimas.

-Buenos días tengáis –contestó la Guadalupe- ¿Qué vas buscando hoy, pelo o pluma?

-Ya veremos –dijo el Mondacimas- Pero como llevo a este mozo, me gustaría que viera al matacán.

-Huy, ése es muy esquivo y, además, a media mañana creo que romperá a llover. Hay nubecilla sobre la laguna, ya sabes. Igual no veis nada y volvéis como sopas. ¡Que se os dé bien!

Cuando dejamos atrás el prado donde topamos con la Guadalupe, le pregunté a Gregorio lo que era el matacán y fue cuando él me contó toda la historia del día de antes, mientras subíamos en zigzag a la cantera vieja del alto del Mojonazo. Pensé también en preguntarle que era eso de la nubecilla de la laguna pero, con su larga explicación de lo del matacán, se me olvidó.

-¿Quieres cazar tú al matacán antes de que lo intente el Boqui? ¡Huy, perdón!, quería decir usted, señor Goyo –pregunté jadeando por el esfuerzo y azorado por mi equivocación, según subíamos por la empinada varga.

-No –dijo secamente el Mondacimas y, al poco, añadió- Pero quiero encontrarlo por dos razones. La una es para que tú lo veas, la otra para que, por hoy al menos, no dé con él el Boqui. Puede que, si trascurren unos días, se le pase el calentón, olvide a esa liebre y la deje en paz. ¡Ah! Y, si quieres, puedes llamarme de tú.

-Y, por qué sabes que está en la cantera vieja –volví a preguntar, orgulloso de la confianza que el Mondacimas acababa de otorgarme.

-No lo sé –dijo Gregorio- pero me lo barrunto. La cantera es un lugar abrigado que está a la solana y los animales son como nosotros, buscan abrigo cuando el aire viene del norte. Por otro lado, es un terreno lleno de obstáculos, muy pedregoso, casi un mohedal, y ahí la liebre puede quebrar fácilmente, alejarse de los perros y dejarlos sin patas porque los guijarros del suelo cortan como pedernales. Y, además, de la cantera salen trochas que el matacán conoce bien y que, despistados los perros, le permitirán poner tierra por medio y meterse en el monte. Ahí, ya estará a salvo.