Historia del matacán.- Octava parte

Apenas acabada la cuesta, quebrada por la erosión de las escorrentías y rala de maleza por su mucha inclinación, comenzaba el tupido breñal.

En el alto soplaba el cierzo. Se dominaba, casi con vértigo, el gran cotarro que habíamos dejado atrás al ascender. Desde allí se veían las hazas irregulares de forma y tamaño, verdosas, ocres y amarillentas, que, como trozos de una jarapa hecha de retales, alfombraba, entre pobedas, prados y yecos, la principal vega del pueblo.

El Mondacimas me miró de reojo. Yo disimulaba mi fatiga y seguía sin quejas, a mi trotecillo, sus rítmicos pasos poderosos. Al borde de la irregular meseta que coronaba el Mojonazo, dijo, sin aparentar conmiseración para mi cansancio:

-Este es un buen sitio para observar. Nos amonaremos aquí un rato antes de subir al teso donde estaba la cantera. Desde aquí se ven todos los lucios de la vega y de este lado de la ladera. Miraremos un rato antes subir lo poco que queda y meternos en el mohedal.

Se sentó en una gran piedra que tenía detrás un majuelo.

-Con el majuelo detrás descompondremos la figura –dijo el Mondacimas sin que yo le hubiera pedido explicaciones.

Lo cierto es que no entendí algunas de sus palabras. Él me lo debió notar en la cara porque siguió hablando como si se explicara para sí mismo:

-Al amonarnos nos quedamos quietos y así podemos observar con calma todos los pedazos y baldíos de la vega y, al tener detrás el pirlitero, no se distinguen nuestras siluetas desde abajo. Así que, desde aquí, podremos mirar un rato sin ser notados. Eso será por quedarnos quietos y por tener detrás la pantalla del majuelo que desdibuja nuestras siluetas. Los animales hacen lo mismo para que no les veamos: esconderse, amonarse y no dar silueta.

Yo estaba encantado, no sólo por las explicaciones del Mondacimas, sino, sobre todo, porque hubiera decidido parar y darme el descanso que yo no me hubiera atrevido a pedirle.

El Mondacimas, supongo que por darme un tiempo de descanso, siguió hablando sin prisas:

-¿Sabes este dicho? “A la codorniz la mata el perro, a la perdiz las piernas y a la tórtola la escopeta”.

-No. ¿La Fa ha matado muchas codornices?

-No, hombre, no lo has entendido. Quiere decir que aunque todos los animales se esconden y se confunden entre las zarzas, las pajas y la maleza, la codorniz es la más experta en camuflarse, de modo que rara vez se la ve. Ha de ser el perro el que, a fuerza de buscarla de olfato, la saque casi dándole con el hocico. Luego, el tiro de la codorniz no suele ser difícil, por lo tanto el mérito es del perro. A la codorniz la mata el perro, ¿entiendes ahora? Sin embargo, las perdices son más asustadizas y los bandos, apenas te ven, se arrancan a volar y por lo tanto hay que seguirlas y darles algunos vuelos hasta cansarlas y que algunas empiecen a rezagarse y salgan a tiro. Por eso, como hay que andar tanto tras de ellas, se dice que las matan las piernas. Las tórtolas son las palomas más pequeñas y ágiles que hay y en sus vuelos rápidos suelen dar quiebros por lo cual hay que saber tirar muy bien, pues a ésas sólo las mata la escopeta, ¿estamos?

-Sí –dije yo admirado de lo mucho que sabía el Mondacimas, pero viendo unas motas lejanas en la vega, añadí- ¿Qué es aquello?

Inmediatamente el Mondacimas se tensó y escudriñó la lejana vega que se extendía a nuestros pies a lo largo de varios kilómetros. La Fa, al ver a su amo, también se puso atenta, aunque no se movió de nuestros pies.

-Si no lo veo no lo creo –exclamó el Mondacimas.

-¿Quién es?

-Estoy casi seguro que es el Boqui.

-¿Cómo lo puedes saber a esta distancia?

-Porque sus andares no se me despintan. Aunque hay algo raro en él.

-Parece que lleva perros –dije yo con inseguridad.

-No, no es su perro. Lleva dos galgos y, ahora me doy cuenta, va sin escopeta. Por eso le notaba algo anormal en los andares –concluyó el Mondacimas.

Después de estos comentarios se quedó callado. Sacó la petaca y lió un cigarro. Lo encendió con un chisquero de mecha y aspiró en silencio sin dejar de cavilar. Al cabo de unos minutos me atreví a preguntar:

-Y, ¿qué hace por ahí sin escopeta?

-Quizás anoche le moví la conciencia y ha decidido darle caza al matacán de poder a poder, con esos lebreles –aventuró el Mondacimas.

-Pero, entonces, qué hace por la vega. Tú crees que el matacán está en este alto, ¿no?

-Eso suponía yo. Sin embargo el Boqui vio al matacán ayer y yo hace más de un mes que no le veo. Seguramente él se barrunta, con más fundamento que yo, que esa rabona anda en la vega.

-No sabía que el Boqui tuviera dos galgos. Nunca se los he visto.

-Es que no los tiene. Cuéntate que, en su locura, ha cogido los dos galgos ingleses de la marquesa. Y dudo mucho tanto de que ella le haya dado permiso, como de que él se lo haya pedido.

Los dos nos quedamos mirando y no nos movimos de allí en una hora.

-Míralo, no para de buscar entre los rispiones y las glebas. Busca al matacán.

-¿Por qué sabes que lo busca?

-Porque va andando como un majagranzas, como un melitoto, como un dundo. ¿Es que no te das cuenta? La liebre se busca así, caminando despacio, de modo irregular, cambiando de dirección y mirando todos los sitios querenciosos.

-Pero también puede saltarle una liebre cualquiera.

-Puede que fuera lo mejor para él- sentenció el Mondacimas.